Poemas de error y misterio

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JoséManuel Poveda poeta nacido en Santiago de Cuba, residente en Córdoba, Españadesde 1993. De profesión, caminante, fotógrafo, librero, vagabundo... Aunque hapublicado algunos poemas en revistas de Cuba, España y México, este es suprimer libro de poemas, una antología de todo lo que ha escrito en 20 años deexilio.Anotaciones, veinte años de escrituradecantada para que quede la esencia. Seres, bosques, parques, playas de Europa,viaje que abre brechas en la existencia. Un relámpago sobre la noche cerrada dela literatura cubana con sus“especialistas” que han repartido todaslas estrellas.¿Acasono era esta la misión del poeta,despejar cegueras? Mucho ha leído y procesado Poveda, poeta de una raza quedesaparece en la maldición del apuro, lomediático, casual. El ha asumido, vida y obra en el DISCURSO DEL VAGABUNDOYa no me importan los cadáveres de laPalabra.Ya me da igual que las palabrastengan formaDe poema o revólver.Al diablo las rosas primaverales delverboQue perfuman al mundo o lo infestan.Me trae al fresco si Dios hizo la luzcon la poesíaO la eterna oscuridad donde sollozanGolondrinas, cometas, niñosabandonados.Toda la noche silbo melodías decoplas olvidadas,Toda la noche dialogo con losgorriones y las piedras,Toda la noche escribo mi nombre enlos húmedosCartones donde duermo a la sombra deDianaEn plenilunio, bajo aquel puente nosé si del SenaO del Támesis o del Arno.Mi nombre que antaño tan alto segritabaEn los banquetes reales o en el salónde los pasos perdidos.Mi nombre tan famoso como los vinosdel PerigordHoy sólo es parte de esa neblina, deesa espuma, de esos lodos:Nadie ve mi rostro brillar en lanocheComo un poco de yodo en la gasa sobrela herida,Nadie escucha el rumor de mis ojosque esculpenLa belleza de ciertos rostros yciertas palabrasEn esa neblina, esa espuma, esoslodos.Todo el mundo escucha el fragor de millanto de nievePero nadie ve la lluvia dorada en mislágrimasQue fecundan invisibles doncellas alamanecer.Tanto escribí sobre necios y sátrapasY justo ahora soy un necio humilladoPor el bufón del sátrapa, por esosperros vagabundosQue orinan sobre mis papeles, sobremis sueños:Toda la noche dialogo con losgorriones y las piedrasToda la noche juego con mis tigres depapel,Toda la noche escribo la misma cartade amorA una tal Sylvie en Chantilly,Todas las noches le digo lo mismo acualquiera que pasa: “no dejes restos de tu delirio órfico, aquí enla vida,Ni aún los acordes de la flauta quehicieron hablar a las estrellas,Ni aún los dorados indicios de gloriao crimen.No dejes nada en la tierra sino lasombraDe tus huesos perfumadosPor las rosas de la palabraA punto de mito o silencio” La palabra suspendida en la pena, lapalabra en desafío a la luz humana, hasta cuando merma la pasión, la planta adquiere fluorescencia. Versos de herborista,el núcleo, la clorofila que estremece, la hoja que cae porque su ciclo terminay el invierno sanciona. Filosóficoen la grandeza, presente a la manera antigua del peregrino consu carnet de estudio, meditación, dondearranca folíolos, pecíolos alados, paradejarnos un libro hermoso, necesario, que me corta los ojos.José Manuel Poveda ha resistido a estaexclusión impuesta por corrientes y modas, ha contribuido al honor, la dignidad poética y humana de Editions Hoy no he visto el paraíso.Otro sobreviviente de tiempos oscuros. En Poemas de error y misterio, este primerlibro, pieza única e infinita, corre la exquisita sabia. Silencio, afueracacarean, comienza el misterio del alba.Margarita García AlonsoLe Havre, Normandie, Francia, abril 2014

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